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Avant un examen décisif ou un rendez-vous redouté, l'estomac semble littéralement se contracter, une boule dure et douloureuse s'installe sous les côtes, parfois accompagnée de nausées. Cette sensation, presque universelle, n'a rien d'une métaphore : le tube digestif possède son propre réseau nerveux, assez développé pour mériter le surnom de deuxième cerveau.
Pendant la grossesse, la chevelure semblait plus dense et plus brillante que jamais. Trois ou quatre mois après la naissance, des poignées entières restent parfois dans la brosse ou au fond de la douche, au point d'inquiéter. Ce phénomène, aussi fréquent que méconnu, obéit à un calendrier hormonal d'une régularité presque mathématique.
Une phrase commencée d'une voix d'enfant peut soudain se briser en plein milieu, basculant sans prévenir vers un registre bien plus grave, avant de remonter tout aussi brusquement. Ce couac, source de gêne pour beaucoup d'adolescents, trahit une croissance anatomique spectaculaire qui se joue en quelques mois seulement au fond de la gorge.
Un enfant qui semblait tenir dans son pantalon la veille au soir se retrouve parfois, quelques semaines plus tard, avec les chevilles qui dépassent nettement de l'ourlet. Ces poussées de croissance, aussi discrètes qu'irrégulières, obéissent à une horloge précise, presque entièrement calée sur les heures de sommeil profond.
La langue touche pourtant bien la nourriture, les papilles sont intactes, et malgré tout, un plat habituellement savoureux devient fade, presque méconnaissable, dès que le nez se bouche complètement. Ce n'est pas un hasard : la majeure partie de ce qu'on appelle le goût ne se joue en réalité pas du tout dans la bouche.
Un enfant tourne sur lui-même dans le jardin, s'arrête net, et titube aussitôt comme si le sol lui-même s'était mis à basculer. Cette sensation de rotation persistante, familière à quiconque a déjà joué à ce jeu, tient à un liquide bien réel logé au cœur de l'oreille interne, qui met du temps à s'arrêter lui aussi.
La première bouchée explose littéralement en bouche, menthe glaciale ou fruit acidulé, puis en quelques minutes à peine, il ne reste plus qu'une boulette fade et élastique. Ce naufrage express du goût n'a rien d'un défaut de fabrication : il est programmé dans la structure même du chewing-gum.
L'estomac est plein, la sensation de satiété bien installée, et pourtant une simple bouffée de pain chaud qui sort du four suffit à réveiller une envie de manger presque intacte. Ce paradoxe s'explique par un réflexe digestif qui démarre bien avant que la première bouchée n'atteigne l'estomac.
Les paupières se font lourdes, la concentration s'évapore, et l'après-midi de bureau semble soudain insurmontable, alors que la nuit précédente s'est pourtant bien passée. Ce creux si prévisible n'a rien d'une fatigue accumulée : il obéit à une horloge interne et à un jeu hormonal qui se répète, jour après jour, quelle que soit la qualité du sommeil de la veille.
Un même corps, un même âge, la même alimentation, et pourtant les ongles de la main qui écrit, tape et manipule le plus souvent finissent régulièrement par dépasser ceux de l'autre main. Ce léger écart de vitesse n'a rien d'une légende de comptoir : il s'observe, se mesure, et trouve une explication précise dans ce que cette main fait, jour après jour, sans qu'on y pense.
Une promenade hivernale, et voilà déjà le besoin pressant de trouver des toilettes, alors qu'aucun verre supplémentaire n'a été bu depuis le matin. Ce réflexe, connu depuis longtemps des alpinistes et des nageurs en eau froide, tient à un tour de passe-passe que le corps effectue pour protéger ses organes les plus précieux.
Un chewing-gum mentholé rafraîchit la bouche sans en abaisser la température d'un seul degré. Derrière cette illusion se cache une molécule qui pirate nos capteurs de température.
