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Aucun mur à pousser, aucun point d'appui, et pourtant, en une fraction de seconde de chute libre, le chat pivote et atterrit debout. Ce tour d'adresse, longtemps resté un mystère pour les physiciens, viole en apparence une loi fondamentale de la mécanique, celle de la conservation du moment cinétique.
La main s'abat d'un coup sec, en un geste qui semble parfaitement calculé et rapide. La mouche, elle, a déjà décollé quelques centièmes de seconde plus tôt, comme avertie à l'avance. Ce n'est pas de la clairvoyance : c'est une vision et un système nerveux réglés sur un tempo que l'œil humain ne perçoit même pas.
On dit qu'un cheveu « devient blanc », comme s'il changeait de couleur. C'est un contresens : un cheveu ne blanchit jamais. Il pousse blanc, parce que la petite usine à pigment qui aurait dû le colorer s'est éteinte à la racine. Reste à comprendre pourquoi elle s'éteint, pourquoi chez l'un à trente ans et chez l'autre jamais, et si le stress y est vraiment pour quelque chose.
Hier soir, la corbeille de fruits était parfaitement tranquille. Ce matin, un petit nuage de moucherons tourne au-dessus des bananes tachées. Ils n'ont pas surgi de nulle part, et l'endroit d'où ils viennent vraiment est plus surprenant que la génération spontanée qu'on leur prête.
Une toile d'araignée, c'est un piège à glu tendu dans le vide : le moindre insecte qui l'effleure y reste englué, se débat, s'épuise et finit dévoré. Alors une question s'impose, presque enfantine et pourtant redoutable : comment l'araignée, elle, marche-t-elle sur son propre traquenard sans y coller à son tour ? Longtemps on a cru à une huile magique sur ses pattes. La vérité est plus astucieuse, et tient à trois ruses cumulées, dont une que la bête répète des milliers de fois par jour sans jamais se tromper.
