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On croit poser le pied à trente centimètres, on s'enfonce d'un bon demi-mètre. Le grand bassin semble étrangement accessible, le bâton planté dans l'eau se brise à la surface, vos jambes flottent quelque part sous vous, décalées. Ce n'est pas une illusion d'optique de votre cerveau fatigué : c'est la lumière elle-même qui triche, et elle le fait avec une régularité mathématique.
Un soir d'été, une ampoule sous le porche suffit à rassembler une petite foule ailée qui tourne, se cogne, retombe et recommence. On répète depuis toujours que ces insectes sont « attirés » par la lumière, voire qu'ils s'y jettent. Mais filmez la scène au ralenti et l'histoire se retourne : aucun d'eux ne fonce vraiment vers l'ampoule. Ils l'encerclent, s'y accrochent en orbite, comme prisonniers d'un manège invisible. Ce n'est pas de l'attirance, c'est un vol qui déraille, et on commence tout juste à comprendre pourquoi.
