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Un gros cumulus de beau temps transporte l'équivalent en eau d'une centaine d'éléphants. Il flotte pourtant sans effort au-dessus de nos têtes. Le secret n'est pas qu'il soit léger, c'est qu'il tombe si lentement qu'on ne le voit jamais tomber.
La matinée était limpide, le ciel d'un bleu franc, la chaleur montait tranquillement. Puis, vers seize ou dix-sept heures, d'énormes tours blanches ont bourgeonné à l'horizon, le ciel a noirci d'un coup et l'averse a crevé au moment précis où l'on rentrait du travail. Ce rendez-vous quotidien de l'été n'a rien d'un hasard : l'orage suit l'horloge du soleil. Voici pourquoi il attend l'après-midi pour éclater.
Deux avions passent au même endroit à quelques minutes d'intervalle. Le premier ne laisse aucune trace, le second déroule un ruban blanc qui s'étale pendant une heure. Ce n'est ni le hasard, ni un mystère : c'est de la vapeur d'eau qui gèle, et le ciel décide du reste.
